Carta de auxilio II

Estoy cansada.
Estoy cansada de salir a la calle y que no sea más que
dos tetas
y un culo
que puedan piropear los chicos al verme pasar.
Estoy cansada de no poder hacer algo yo sola, porque claro,
las señoritas no hacen esfuerzos.
Estoy cansada de escuchar comentarios machistas cada vez que se me ocurre ponerme pantalón corto.
Estoy cansada de llevar ropa provocativa y que sea mi culpa si los hombres no pueden controlar sus palabras.
Estoy cansada de escuchar números representando a mujeres
muertas
a manos del machismo.
Estoy cansada de que importe más la copa del sujetador que la copa del cerebro.
Estoy cansada de ser la chica perfecta,
90, 60, 90.
Estoy cansada de no poder
ni saber pegar, porque soy yo, claro, una chica.
Estoy cansada de ser la débil, la pequeñita.
Estoy cansada de jugar con las Barbies y de que se sorprendan cuando digo que me gustan las motos.
Estoy cansada de haber nacido con el órgano reproductor débil.

Estoy cansada de vivir en esta sociedad machista, cuando no hay nada que diga con más orgullo que:
Soy mujer.

-Anael

Carta de auxilio I

Nos quieren formar como esclavos
sin opinión ni principios propios.

Nos quieren dóciles,
nos quieren callados,
nos quieren sumisos.

No, no nos quieren.

No nos quieren porque nosotros
tenemos la suficiente capacidad mental,
como para elegir,
como para salir a la calle,
como para gritar,
que no,
que no nos gusta,
que no nos gusta que nos roben,
que nos desahucien,
que nos prometan cosas,
y hagan justamente lo contrario.
Que vendan armas a países en guerra,
que no acepten,
que todos somos humanos,
que tenemos el mismo derecho
que los del otro lado del mediterráneo
a dormir sin miedo a ser bombardeados,
a comer un escaso trozo de pan al día,
a tener una infancia feliz.

Nos quieren formar como esclavos,
pero nosotros,
tenemos opiniones y principios propios.

-Anael

Perdida

Perdería los autobuses, trenes o aviones
que hicieran falta
por asegurarme una vida perdida en tus ojos.

Me enfrentaría a todos mis miedos
donde el olvido luche con un perro para ganarle
el pulso
a la muerte,
unicamente para
asegurarme una vida perdida en tus hoyuelos.

Me congelaría en el polo norte
para enseñarles a los esquimales, que tu sonrisa
no se compara con ningún iglú
lo que sea,
por asegurarme una vida perdida en tus labios.

Bailaría en cualquier continente,
o aprendería cualquier idioma
por asegurarme una vida perdida en ti.

Y después de todo, tú
que tanto me pierdes,
eres quien acaba perdido.

-Anael

Atenea

Si Roma al revés es amor,
tu nombre, al revés es Roma.
Me doy cuenta mientras callejeo Trastévere,
con la esperanza de encontrar
el monumento a la diosa de la guerra,

Atenea.

Y que me diga,

que luchará lo que haga falta

por volvernos a unir.

Por no separarnos nunca más.

Tu nombre tendría que estar en el Vaticano

solamente para que sus dos brazos te abrazaran cuando te sintieras sola,

siempre y cuando yo no pudiera dártelo,

porque entre medias hay 255

puñaladas que no me dejan

dormir en -tu- paz.

Puedo pasearme por el coliseo

que sin tu luz nadie

va a luchar.

Porque hasta los más fuertes

te necesitan de amuleto.

Y eres tú,

mi suerte siempre presente

sobre mi pecho.

Que me da fuerza.

No necesito tres monedas de céntimo en la Fontana

si tengo mi media luna conmigo.

Callejeo Trastévere,

me pierdo en el Vaticano,

investigo la Fontana,

pero tu mirada sigue a 255 puñaladas de distancia.

-Anael

Ya es tarde.

"Llueve

Porque hasta el cielo tiene ganas de llorar a estas horas"

Pablo Benavente

Llueves como nunca

y esta vez no es,

como siempre,
por tu afición de ver llorar las nubes 
porque, a fin de cuentas,
llevabas guardándotelo todo el año
y las tormentas no explotan sólo en verano.

Empieza marzo y ya llora,
se sabe el final de nuestra historia.

Tú podrías haber sido mi tormenta y mi huracán,
tú me podrías haber dejado temblando de la
felicidad pero no nos salió bien.

Nuestra única meta era ser la carrera infinita de
gotas que mirábamos de pequeños, a ver cual
ganaba.

Quería disfrutar de todos tus poemas
aún sin ser poeta.

Te he dejado plasmado en todos y cada uno de mis poemas
aún sin quererlo.
lo siento.

no pretendía hacerlo, solo quería poder observarte
y ver que ganabas la carrera de la vida y que las gotas éramos nosotros,
luchando por seguir vivos.

pero joder, parecíamos idiotas
confiando en esa utopía que llevábamos por bandera
para causar la revolución de nuestra historia.

todos los días sin ti se vuelven grises
ya que eramos nosotros quienes
hacíamos de la tormenta tropical un baile.

quiero seguir sin ver al resto del mundo
bajo nuestro paraguas transparente,
y que la monotonía contigo
sea una simple palabra más en el diccionario.

como esas 4 palabras que me dijiste,
esas 4 palabras que no eran palabras,
eran 4 putas balas directas a ese músculo que bombea sangre.

como me hubiese gustado que ese "lo siento, te dejo"
hubiesen sido 4 palabras sueltas en el diccionario.

como me hubiese gustado transformar esas 4 balas en 4 margaritas.
4 margaritas para regalártelas todas las mañanas. 

acaba marzo y sigue lloviendo,
me has llamado pidiéndome perdón,
y yo te he lanzado 5 balas: lo siento, ya es tarde.

-Anael y Kiwi